Nach 10 Jahren Ehe, 2 gut erzogenen Kindern und viel Mühe im Leben hatten wir es geschafft, unser Haus in einem relativ vornehmen Viertel von São Paulo zu bauen. Das war ohne Zweifel der Traum unseres Lebens; das Haus war großartig, groß, bequem und verkörperte genau den Status, von dem ich immer geträumt hatte. Ich hatte es satt, Freundinnen heranzukarren, um anzugeben, und sie zu Tee-Nachmittagen oder anderen Zusammenkünften einzuladen, die im Grunde nichts als pure Eitelkeit waren. Alles lief prima, der Alltag war einfach: Ich stand früh auf, machte meine Kinder und meinen Mann fertig; er brachte sie zur Schule, von der sie erst am späten Nachmittag zurückkamen. Das Einzige, was störte, war der Mittwochsmarkt direkt vor unserem Haus – übrigens der einzige Fehlgriff bei der Wahl des Grundstücks, aber für die damalige Zeit nicht vorhersehbar. So war also die Routine festgelegt, und weil der Markt jeden Mittwoch stattfand, war das der einzige Tag, an dem ich, nachdem ich meine Liebsten in ihre Pflichten geschickt hatte, als neue, schicke Hausfrau hier nicht wieder ins Bett konnte nach den morgendlichen Verpflichtungen. Na gut, aber auf den Markt gehe ich nicht, dachte ich, ich mische mich nicht unter dieses Volk! Das Äußerste, was ich mir erlaubte, war bis zum Tor zu gehen, um die Post zu holen. Genau diese harmlose, unbedeutende Handlung löste alles aus. Bei einer dieser Gelegenheiten war ich unvorsichtig und ging in, sagen wir, ziemlich intimer Kleidung die Post holen. Auch nichts Skandalöses, nur kurze Höschen und ein T-Shirt, ohne BH und in Flip-Flops. Meine Güte, das stand mir doch zu; auf halbem Weg sah ich, wie der Kerl mich anstarrte, ein junger Mann, ein Orangenverkäufer, der immer seine Angebote herausbrüllte. Zurück konnte ich nicht mehr, das hätte bedeutet, die Scham einzugestehen, und bei dem arroganten Gehabe dieses Marktschreiers wäre das für ihn ein Sieg gewesen. Also setzte ich noch ein arroganteres Gesicht auf und ging weiter zum Briefkasten. Auch wenn ich ihn nicht direkt ansah, wusste ich, dass er mich musterte. Ich bin nun mal keine Miss, erst recht nicht nach meinen zwei Kindern. Aber ich halte meine 60 Kilo bei 1,68 Größe, habe einen großen Hintern und ordentliche Brüste. Ich verlor den Arroganzkampf gegen ihn, spürte, wie mir das Gesicht heiß wurde, noch bevor er, lässig eine Orange in der einen Hand haltend, die er gerade aussaugte, und die andere unter die Taille gelegt, dort unten eben, diesen widerlichen Pfiff ausstieß und mich „heiße Frau! Willst du ein kleines Lutschen?“ nannte. Das war pure Frechheit. Ich schnappte mir die Briefe und fuhr herum. Schlimmer. „Was für ein geiler Arsch!“ hörte ich noch ... ich beschleunigte meinen Schritt zurück, „genau, lauf nur schnell und zieh dir den BH an, du Scharfe!“ ... er hatte es gemerkt, „wenn du den Vorhang offen lässt, damit ich sehen kann ...!“ war die letzte, endgültige Unanständigkeit, die ich hörte. Eine Woche verging, und schon war wieder Mittwoch. Vorsichtig und anständig zog ich mich an und ging die Post holen. Er war nicht da, übrigens hatte ich seine Rufe noch gar nicht gehört. Als ich am Tor ankam, tauchte er auf. „Um Himmels willen!“ fuhr ich ihn an, aber er entschuldigte sich höflich und tat noch mehr: Er sagte mir, dass es ihm leid tue, diese Dinge gesagt zu haben, und entschuldigte sich von Herzen. Ich war eigentlich schon dabei, alles abzutun und mit den Briefen zurückzugehen, als er noch sagte: „Nehmen Sie diesen Obstkorb wenigstens als Zeichen von ... guter Nachbarschaft.“ Ich nahm ihn an; es war ein edler Korb mit exotischen Früchten, Haselnüssen, Aprikosen, Nektarinen, Italientrauben, wirklich sehr hübsch. Ja, ich nahm ihn an, schließlich war für eine distinguierte Dame wie mich nichts Falsches daran, diesen feinen Korb anzunehmen. Als ich mich aber umdrehte, um zurückzugehen, senkte er auf einmal ganz charmant das Niveau; mit einer frechen, halb leisen Stimme ... „aber wenn Sie den Vorhang offen lassen wollen ...“ Was für ein frecher Bengel. Ich tat so, als hätte ich es nicht gehört. Auf meinem noch ungemachten Bett setzte ich mich und fing an, mich an den Früchten zu laben, ... vergiss den Vorhang nicht, die Birnen waren köstlich, ... Vorhang offen ..., saftige Nektarinen, ... was für ein vorwitziger Kerl. Ich spähte durch den Vorhang zu ihm hinüber. Er war schön, ohne Zweifel, mit einem dünnen Schnurrbart, und in seinem Blick, in seiner Art zu reden, zu gehen, in allem zeigte er seine Schamlosigkeit. Ich war so ... nicht an ihm interessiert, eher neugierig. In der folgenden Woche ging mir die Sache mehrmals durch den Kopf. Meinem Mann den Obstkorb zu erklären, war nicht schwer; er würde niemals Verdacht gegen einen Markthändler schöpfen. Das Bild von ihm in seinem Overall und ohne T-Shirt – die Arbeitskleidung des Kerls, jeden Mittwoch sah ich ihn so, und es hatte den Anschein, als würde der Overall nie gewaschen – kam mir am Donnerstag, Freitag, Samstag ... und an all diesen Tagen zusammen mit Erinnerungen an die Wirklichkeit meines Alltags in den Sinn; ich war eine einsame Hausfrau, mein Mann sehr seiner Arbeit ergeben, der Arme, sogar auch wegen mir, denn ich drängte ihn ja buchstäblich zu besseren Einnahmen, zu besseren Lebensbedingungen, aber die Wahrheit war, dass er im Bett schon etwas nachließ. Kurz gesagt, alles Mögliche zusammen, und der nächste Mittwoch würde kommen. Und er kam! Nachdem ich mich der morgendlichen Pflichten entledigt hatte, war ich allein zu Hause, noch im Schlafanzug und mit diesem Satz im Kopf: „wenn du den Vorhang offen lassen willst ...“ Ich öffnete ihn nicht, ließ ihn aber auch nicht ganz zu, nur einen kleinen Spalt, um ihn zu beobachten. Er schien es schon zu wissen und stand bereits da, strategisch platziert, saugte an einer Orange und hielt mit einer Hand seinen Schwanz fest. Mein Gott, dachte ich, was mache ich hier nur, ... und ich zog den Vorhang ein Stück weiter auf, ... ich darf nicht!, ... und öffnete noch ein bisschen mehr, ... ich bin verheiratet! ... und ich war völlig entblößt, ... ich bin eine anständige Dame ... und fing an, mich zu streicheln, während er zusah, ... ich bin eine Dame, ich habe meinen Mann nie betrogen, ... und zeigte ihm meine Brüste, ... und dann ging’s los, ... er sprang heimlich in meinen Garten und versteckte sich hinter einem kleinen Baum, sodass er mich ganz und gar sehen konnte, nackt auf dem Bett liegend, ... die Beine weit gespreizt und mich wie ein Teenager masturbierend. Was für eine Lage: ich, 32 Jahre alt, zwei Kinder, eine Frau von nur einem Mann, dort, nackt, splitternackt, und öffnete heimlich das Fenster meines Zimmers, damit er hereinkommen konnte. „Er? Ihr Mann?“, stellte ich mir vor, wie meine Freundinnen fragen würden. Nein, ein Markthändler! stellte ich mir vor zu antworten. Wie peinlich! Aber die Geilheit war viel stärker; ich packte diesen Mann, der nach billigem Parfüm roch, spürte seine verschwitzte Haut, küsste seinen Mund mit Orangengeschmack, rieb mich an ihm, kratzte seinen Rücken, zog ihm schamlos die Kleidung aus, ein unkontrollierbares Verlangen fraß mich auf, und ich sah kein Ende. Er ließ es einfach laufen; was er da sah, war ein schamloses kleines Flittchen, das sich ohne jeden Widerstand hingab. Sein Schwanz war schnell in meiner Hand. Ich nahm ihn, also mit beiden Händen, denn klein war er nicht. Er und ich waren nackt, das Einzige, worauf ich achtete, war, das Fenster wieder zu schließen, sonst nichts. Mit seinem Schwanz in der Hand machte ich Anstalten, ihn zu blasen, und er wich zurück: „Wenn du lutschen willst, musst du erst fragen!“ Was für eine Frechheit, was für eine Arroganz, ... aber was für ein Genuss, ich bat nicht nur, ich flehte: „Lass mich deinen harten Schwanz schön lutschen, du Hurensohn“, ich glaubte nicht, was ich da sagte, „wie bitte, was hab ich gehört? Willst du deinen Schwanz lutschen, du schamlose Schlampe? Fleh auf allen vieren!“ ... „Lass mich an diesem Mast saugen, lass mich bitte, lass diese Schlampe dich lutschen.“ Wer hätte das gedacht! Was danach lief, war pure Schamlosigkeit; ich, die ich immer die Pose einer distinguierte Dame, einer angesehenen Frau, eingenommen hatte, musste mich mehrmals erniedrigen, um die Lust dieses Mannes zu spüren. Ich spreizte mich auf wie nie zuvor, um seinen Schwanz in meine Fotze zu bekommen, ging auf alle viere, bekam Schläge, leichte Klapse, damit keine Spuren blieben, wurde beschimpft und nahm meine Rolle als Schlampe vollkommen an. Ich bekam Schwanzhiebe ins Gesicht, geht’s noch? Zwei Dinge habe ich nicht getan, und ich weiß bis heute nicht, wie ich mich nicht doch hingab: Ich ließ ihn nicht ohne Kondom in mich eindringen – der Scheißkerl hatte ein Päckchen in der Tasche! – und ich ließ ihn mir auch nicht in den Arsch ficken. Nicht, weil ich es nicht wollte; mit meinem Mann habe ich immer Analverkehr gehabt, aber na ja, es war wohl ein Rest von Würde, den ich noch bewahren konnte. Aber denkt nicht, dass ich nicht ordentlich ins Gesicht gespritzt bekommen hätte, ganz wie in einem der härtesten Pornofilme. Es waren etwa drei Stunden voller Fickerei, und noch mehr Orgasmen, Schreie, von denen ich nie gedacht hätte, dass ich sie ausstoßen würde (alles brav von Laken und Kissen gedämpft), und Schimpfwörter, die ich nie für möglich gehalten hätte, auszusprechen. Benommen nach diesen drei Stunden und als ich sah, wie sich dieser Frauenknacker anzog, fragte ich: „Wer blieb an deinem Stand?“ ... „Nächste Woche wirst du es erfahren.“ In dem Moment verstand ich es nicht und ließ es dabei. Er ging, und ich blieb dort, völlig zerschunden. Das erste Gefühl, das aufkam, war totale Reue: Wie konnte ausgerechnet ich so etwas getan haben? Das zweite war Angst: Was, wenn es jemand gesehen hat? Schwer vorstellbar, schlussfolgerte ich sofort. Und wenn mein Mann es herausfindet? Unmöglich, nachdem ich alle Spuren beseitigt hatte, 9 Kondome! Das dritte war das beste: Es ist passiert, ich kann es nicht ändern, ich liebe meinen Mann nicht weniger und meine Kinder auch nicht wegen dessen, und vor allem war es verdammt gut, mich so schamlos einem Fremden hinzugeben. Die übrigen Tage der Woche vergingen dann zwischen Zufriedenheit und Reue. Der einzige wöchentliche Sex mit meinem Mann war sehr gut; ich ließ mich mehr gehen, schrie mehr, er erschrak sogar: „Die Kinder könnten das hören.“ Ich masturbierte noch etwa dreimal, während ich an den Markthändler dachte. Wieder kam ein Mittwoch, und ich erinnerte mich an das „nächste Woche wirst du es erfahren“. Er wartete schon im Hof, aber er war nicht allein; neben ihm stand ein Freund, noch schöner als er. Was für eine Frechheit! Ich dachte, ich schwöre, ich dachte daran, den Vorhang nicht zu öffnen und alles zu vergessen, aber es ging nicht. Minuten später war ich wieder auf allen vieren und ließ mich von noch einem Unbekannten nehmen. Der Markthändler ging nach dem Ficken zurück an seinen Stand, nachdem er mir den Kerl vorgestellt hatte; ich erinnere mich nicht einmal an seinen Namen. Ich wurde wieder wie ein Hund durchgefickt und war erneut überall voller Sperma. Woche für Woche, jeden Mittwoch, ist der Tag, an dem die Dame sich in eine Hure verwandelt. Und ich mache das ohne die geringste Zeremonie, mein Mann ahnt nichts. Ich habe längst aufgehört zu zählen, wie viele Männer mich schon gefickt haben, aber ich hatte auch schon Situationen, in denen ich mit drei gleichzeitig war. Der Markthändler kommt von Zeit zu Zeit vorbei, er ist es, der die Schlange anführt. Dona Xepa ist die Frau vom Markt, Dona Puta bin ich!